陈年老醋般的酸涩味，直往人天灵盖里钻。 黑竹峰的雾气被这股味道冲得七零八落。 王腾站在院门口，手里的扫帚把被捏出了指印。 他低垂着眼皮，看似在发呆，实则耳朵里的“哑金”耳钉正在捕捉着几里外、苏家祖祠方向传来的动静。 那里，隐约有一种令人牙酸的摩擦声。 “滋――滋——” 像是有人拿着一把钝刀，在人的骨头上来回锯。 “吱呀――” 并没有车马。 这次来的，是两个身穿“器炼堂”赤红短打的壮汉。 他们抬着一个巨大的、被黑布蒙得严严实实的藤筐。 筐底在往下滴血。 血不是红的，而是黑的，滴在烂泥地里，发出“嗤嗤”的腐蚀声，冒起一阵阵黄烟。 ...